Por lo menos me queda el consuelo de que mis pecas alguna vez fueron estrellas. 
 Estoy segura de que a eso se refería el señor de la micro. 

Confesiones de un escritor

 Soy un mentiroso, una mentira en un papel, miles de mentiras en papel. Soy un mentiroso o una mentirosa, da lo mismo porque todo lo que se plasme en el papel es mentira, no por eso malo. Tal vez las letras conjugando fantásticas falsedades hacen un bien a muchas personas.

 Soy un mentiroso, pero no le miento a nadie, yo sólo escribo mentiras, si alguien las quiere leer que las lea.

 Puedo ser un mentiroso, pero no soy mitómano a pesar de que todo lo que conozcan de mi sean las mentiras que he escrito. Ese menjunje que se crea en mi mente viaja por mis neuronas, axones, hace sinapsis, el impulso nervioso llega por fin a los músculos de mi brazo y mano derecha (como me gustaría que fuera la izquierda), la cual maneja el lápiz, este logra escribir una mentira. Sólo a través de este proceso se puede, con el fuerte roce de la tinta y el papel cuadriculado de mi cuaderno, NO! Mentira, el roce de la mina... Cómo saberlo si soy un mentiroso, capaz que todo lo que digo es otra cosa una mentira, un dolo.

Si escribimos somos mentirosos, el arte de la mentira. A la gente le gusta ser engañada, envuelta y dejarle la responsabilidad de la realidad a otros, quizás por eso mentimos, quizás solo esté mintiendo por mentir y soy mitómano o mitómana.

 Una vez que escribes una mentira, ya no puedes parar…